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青煙要是沒有風，就會一直往上飄，故事要是沒人寫，就不會有人看。深居在監獄里的犯人，即使被磨平了棱角，錚錚逆骨還是埋在糜爛的肉體里，改喝喝紅酒的酒鬼，不論怎么偽裝瀟灑還是學不會優雅。
那些難以描述的內心輾轉，似乎若即若離，在越來越沉重的軀干里，搖擺不定。
文人墨客揮灑的詩篇，是精神糧食的谷倉，讀一本書，雙手合十，懷一顆拙劣而雀躍的心，在灼熱的鮮血里跳動，蓬勃的噴發出對世界深深的愛戀－
啊，多么多么的刺痛
那被一句話一個字貫穿心靈的觸電般的爆炸般的中毒般的，感動憤怒悔恨喜悅，是那么真實，真實到切身體會生命的存在，惋惜于死去的事物是多么愚蠢！
當塵埃落定，一切一切回歸故里，沒變的是拙笨的頭腦，改變的是被進化的靈魂。
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